SEM DIÁLOGO NA TPM....

— Você é como a lua, amor.

— Gorda?

— Não. Clara e...

— Fria.

— Não, não.

— Você me acha pálida?

— Não!

— Então, acha que eu uso muito pó, só pode.

— Nada disso!

— Sou frívola, sem gravidade?

— Não, não

— Minha pele é esburacada?

— Esquece. Jamais deveria ter te comparado à lua, foi uma indelicadeza minha. Você mais se parece com o sol.

— Cheeeia de estrias...

— Nããão! Tem luz própria e...

— Vivo dando voltas por aí?

— De jeito nenhum! Esquece o sol. Bobagem minha. Você... você é um cometa.

— Sabia! É a minha bunda, né? Muito grande.

— Bun... Não é nada disso, querida. Você é um cometa, porque...

— Posso causar grandes estragos, eu sei.

— Que é isso! O cometa é um astro de muita beleza, considerável grandeza e...

— Você nunca tinha reclamado de minha altura antes...

— Como? Eu... nunc... Não, não, pelo amor de Deus, não se trata disso! Me desculpa, não fica assim, bobagem minha. Não vou te comparar a nada mais no céu, tudo bem?

— Por quê? Você acha que eu não mereço?

— Claro que merece, mas é que... Tá, já sei. Você é como uma chuva refrescante na primavera, que tal?

— Como água, portanto: incolor, insípida e inodora.

— Não! Refrescante e...

— Passageira, fugaz, um evento sem maior importância.

— Meu amor, não é nada disso! Como poderia dizer que você é inodora?

— Tinha certeza que você ia fazer isso, mais cedo ou mais tarde.

— Isso? Isso o quê?

— Passar na minha cara, com ironia, que eu transpiro quando fico nervosa.

— Quê? Ora, só tava tentando...

— Dizer que não me ama mais. Suspeitava que todo esse preâmbulo era pra isso. Pois muito bem, saiba que...

— Não é verdade! Meu bem, minha querida, eu te amo! Te amo muito! Te amo mais do que você mesma se ama, se isso é possível!

— Então não tenho auto-estima, agora? Ou, pelo contrário, você acha que eu sou uma ególatra?

— Chega! Pára! Esquece, esquece tudo o que eu disse. E me perdoa. Não fiz por querer, mas sei que a culpa foi minha. Violei a regra número um de nosso casamento. Sem diálogo na TPM!